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    “我们查证史料时发现，抗战期间，中国空军阵亡将士超过4300人，平均年龄不到25岁。其中许多人，像林恒一样，来自清华、北大、南开……他们是那个时代最聪明的头脑，却选择了最残酷的报国方式。”

    台下，那位前飞虎队老人微微颔首，嘴唇紧抿。

    “而与他们并肩作战的，”

    赵鑫转身，看向侧幕，“美国飞虎队，有超过1900名队员，永远留在了中国土地上。这个数字，是我们团队翻遍美国国会档案、云南地方志、飞虎队协会年鉴，一笔一笔核对的。”

    他深吸一口气：

    “电影里，周大娘对受伤的罗伯特说：‘你妈妈会以你为荣。’这句台词，是我们想对所有牺牲者的家人说的，无论他们来自重庆、延安、旧金山还是新加坡。”

    “《滚滚红尘》三部曲，表面是爱情、是情谊、是家国，内核其实只有一个问题，”

    赵鑫的声音陡然提高，“我们这些活在和平年代的人，配不配得上那样的牺牲？”

    问题如巨石投湖。

    浪掀人心。

    台下静得能听见空调系统的嗡鸣。

    “林徽因在诗里问：‘这冷酷简单的壮烈是时代的诗／这沉默的光荣是你。’”

    赵鑫拿起诗稿，“她不敢用‘伟大’‘崇高’这样的词，她只说‘简单’‘沉默’。因为真正的牺牲，从来不是豪言壮语，是一个23岁的年轻人某天早晨起飞，再也没有回来；是一个母亲等到头发全白，只等到一块冷冰冰的烈士牌。”

    侧幕处，林青霞的眼泪滑过脸颊。

    她想起拍摄沈清如在码头等待的那三天，也想起姐姐林莉，在洛阳的三十年。

    “所以我们拍电影，不是为了歌颂牺牲，是为了抵抗遗忘。”

    赵鑫的声音沉下来，却更清晰。

    “遗忘才是对牺牲最彻底的背叛。当我们忘了林恒们为什么而死，忘了周大娘们为什么而等，我们就不配拥有他们用生命换来的今天。”

    他举起奖座，金属在聚光灯下折射冷光：

    “这个奖，我想分成三份。一份给所有为这部电影付出心血的人：许导、青霞、阿伦、Leslie、小凤姐、辉哥沾哥，以及三百多位台前幕后工作人员。”

    “第二份，给所有为我们提供历史记忆的人，那二十七位接受采访的老人，那一千多封允许我们查阅的家书日记的主人，还有今天在场的老兵们。没有你们的记忆，就没有电影的骨血。”

    “第三份，”

    他转向镜头，一字一顿，“给所有没有被记住的名字。”

    “给林恒，军衔中尉，殉国时战机编号‘伊-15比斯3304’；给飞虎队档案里那些只有编号没有照片的年轻人；给南洋华侨家谱上‘民国二十七年回国参军，未归’的简短记载；给每一个在时代洪流中，用生命划过痕迹的普通人。”

    他放下奖座，双手撑住讲台：

    “电影最后，沈清如没有拆那封信。有人问为什么。我想，也许有些答案，不知道反而可以继续活着；但有些问题，必须永远追问，比如我们是谁？我们从哪里来？我们要往哪里去？”

    “《滚滚红尘》给不出答案。它只是一面镜子，照见我们的来路，照见那些倒在路上的人，照见我们肩上的重量。”

    “谢谢。”

    鞠躬。

    　　


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