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    那是他的部队，帝国陆军第9师团第6旅团的士兵们。

    或者说，是他们残留的躯壳。

    尸体。

    无穷无尽的尸体。

    第7联队的，第35联队的。

    他们不再是人，，甚至不再是完整的形体。

    他们只是一堆堆被某种名为战争的巨网捕捞上来，然后随意抛弃在岸边的东西。

    如同当年码头围栏里那些青灰色的海鱼。

    层层叠叠，相互挤压。

    一层，又一层。

    堆得几乎有半人高。

    许多鬼子尸体已经膨胀变形，军服被撑开，露出下面腐烂的、呈现古怪颜色的皮肉。

    伤口处，白花花的蛆虫像极了大米，密密麻麻，不断蠕动。

    如同在跳着迪斯科。

    巨大的、空洞的鱼眼。

    不，是那些士兵死不瞑目的眼睛。

    它们就那样茫然地瞪着沪上阴霾的天空。

    还有一些“鱼”似乎没死透。

    就像当年那些被甩进围栏后，腮盖还在徒劳开合的鱼。

    尸堆的高处，一个腹部被弹片完全剖开的伤兵，身体间歇性地抽搐一下，每一次抽动，那段流出的、沾满尘土的暗红色条状物就跟着蠕动一下。

    他的嘴唇也在微微开合，仿佛还在呼吸着早已被硝烟污染的空气。

    但秋山义兑知道，他死了。

    在帝国的后勤医疗账簿上，他已经是一笔坏账。

    救他？

    需要珍贵的磺胺，可能需要手术，需要占用本就紧张的运力后送。

    成本太高了。

    一个士兵的成本是多少？
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